August Underground

Porque lo más ajeno a la razón humana, al sentido común audiovisual y a lo psicológicamente aceptable, porque toda esa mierda también puede generar un propio sistema de leyendas llegamos hoy, guiados por el morbo más salvaje, a un auténtico mito en esto del gruesomismo. En toda la cara: la trilogía de August Underground. También conocida con cariño como la falsa snuff movie más realista de todos los tiempos. Gracias a Dios no lo sé. No he podido, ni quiero, comprobarlo. Pero si hay algo más enfermizamente realista que esto, creo que ya no quiero saberlo.

No preguntéis, la cosa no tiene más.

Sólo para adultos de ahora en adelante, quede claro.

Se trata de un tríptico absolutamente legendario (hay que irse a las catacumbas mentales humanas, pero ahí lo es) pergeñado entre 2001 y 2007, compuesto por los tres August Underground de marras: el primero, su secuela Mordum y la tercera entrega, Penance, a cuál más bestia.

Orquesta el cotarro Fred Vogel, director, co-guionista, protagonista y gerifalte de Toetag, la productora que él mismo fundó y que ampara este tipo de cosas prácticamente inamparables.

La cosa juega al found footage, el material encontrado presuntamente real y grabado de forma amateur, con cámaras domésticas de bajísima calidad (excepto en el caso de Penance). Antes de la conversión al video digital de la tercera entrega, las dos primeras se construyen a partir de imágenes deterioradas, infectas, puro VHS maltrecho. En ellas, un par de tipos se lanzan, cámara en mano, a la caza del transeúnte desprevenido, la prostituta adicta desesperada o el vagabundo paria. Secuestro exprés y para el sótano, donde serán víctimas de vejaciones sexuales y torturas, violaciones y perversiones de todo tipo e incluso de más tipos aún. Mutilaciones genitales, despedazamientos, destripamientos, despieces, trituraciones. Creando el marco perfecto para necrofilias, zoofilias, fetichismos al límite y así.

August Underground es la maldad pura y dura impresa en cinta magnética, un ejercicio desquiciado y desquiciante de crueldad extrema e insoportable, sin excusa, sin apenas guión ni discurso, desde luego sin metáfora: si lo que se quiere es reflexionar sobre la violencia implícita en nuestras vidas cotidianas (canalizada en conciertos de rock salvaje, a través de la religión o hacia los animales en el matadero), lo brutal de las imágenes lo empaña. Lo mismo que si se quiere trazar un retrato de la generación XY, o como se llame; esa que vive sumida en tal aburrimiento vital que necesita de estímulos cada vez más extremos para activar su vida: es habitual en las tres películas oír las cerdiles risas de los que graban, que se lo pasan pipa cuando no están ocupados eructando entre arcadas o sufriendo de brotes psicóticos de violencia animal.

Sigamos inventariando, sigamos: secreciones humanas de todo tipo; sexo explícito por un tubo; momentos de Jackass gore que dejan, y no es coña, a Johnny Knoxville y los suyos a la altura de La casa de la pradera; consumo enloquecido de drogas y uso de armas de fuego; coitos con los orificios más inverosímiles; imágenes reales de animales y el Ciclo de la Vida en pleno funcionamiento. Y, sí, menores de edad de por medio. Todo entre los agradables efluvios de un olor fétido y un ambiente sulfúreo, físicamente insoportable y el sonido de los gritos ajenos a toda cordura, de víctimas y verdugos.

Porque August Underground va a saco, a por todas, no transige consigo misma ni en un segundo de despiste: aquí, obra y gracia de unos efectos de maquillaje hiperrealistas, no hay ninguna señal de que todo pueda ser un montaje; parece real, se siente real, es real. Solo que no lo es. Pero a la que uno se despista y olvida por un momento que todo es un gran teatro, el mal cuerpo que queda es de espanto. Y no sólo por lo gráfico y realista de las imágenes, sino sobre todo por la irracionalidad de lo que se está contemplando, por la falta de motivo y razón de todo este circo del infierno, una gratuidad que haría vomitar a Charles Manson, escandalizaría al director de A Serbian Film y haría perder la fe en la humanidad a Gandhi.

Tres películas que son una sola, un único testigo de los límites de las personas humanas que han perdido la (o nunca han tenido) humanidad, y que sin embargo se distinguen entre sí, no termino de saber bien cómo: la primera se articula en torno a un par de gorrinos que viven como tales en un sótano donde se divierten con una chica atada en una silla y un cadáver en la bañera. La segunda es una continuación casi directa: es el mismo sótano, lo que sugiere que los protagonistas son los mismos y siguen impunes con sus actividades, pero aquí se les une a la fiesta una chica que aún está más loca y que aporta un componente de autolesiones y sadomasoquismo más una especie de historia de amor a tres bandas que desemboca en un final extrañamente coherente. Y en la tercera la cosa se abre al vídeo digital y bienvenido sea el máximo detalle gráfico. De nuevo los mismos protagonistas (con una significativa baja), de nuevo una especie de historia de amor y a la carnicería con, por ejemplo, una familia en plena celebración navideña.

Personalmente casi siempre he creído en la disociación de la obra respecto al autor. Bueno, este es uno de los casos en que no: hay que estar realmente loco para idear August Underground. Esto sólo ha podido salir de mentes trituradas. De los pozos más fétidos del averno. Así que si decidís seguir adelante, no digáis que no os avisamos.

Esta sección nos va a matar.