Crítica de Banda aparte (Bande à part)

Asumimos que el cuerpo creativo de Jean-Luc Godard es tan vasto, tan inabarcable, tan mutante en ambiciones y logros que al final su figura es única, feliz rara avis en la historia del cine. Y tenemos que aceptar, también, que con fluctuaciones y siempre sujeto a las filias y fobias, a las adhesiones y alergias que pueda suscitar en el espectador, toda la obra godardiana se puede enmarcar en la categoría de indispensable. Esto por norma general. Pero además podemos tomar en consideración que la primera década de vida cinematográfica del realizador goza de especial relevancia crítica, del favor de casi todo el mundo. Y ahí es donde se encuentra, como un pequeño punto de fuga, una relajación de las formas tras la afiladísima y esencial El desprecio, esta Banda aparte. Justo ahí está, encuadrada en una época fértil, entre algunos de sus logros mayores (es inmediatamente posterior a la citada El desprecio, previa a Pierrot el loco, Alphaville y Masculino femenino y contemporánea a Una mujer casada) rubricando una etapa que vendría precedida pocos años después (lo que en términos godardianos significa otro nutrido puñado de películas) por su etapa marxista. Godard se pondría al frente del llamado «Grupo Dziga Vertov» y daría una nueva pirueta ideológica a su cine y a su ideario. Pero eso vendría después.

Porque en Banda aparte aún cabrían los juegos estilísticos, el bailoteo de géneros con el cine de Hollywood entre ceja y ceja, siempre con la voluntad de reverenciarlo o dinamitarlo. Algo cuya mecha ya prendió con Al final de la escapada y que, qué demonios, nunca ha abandonado del todo la obra del director. En este caso, Godard vuelve sobre el cine negro clásico pasándolo por el filtro del polar francés y partiendo, dicen, de Fool’s Gold, novela noir de Dolores Hitchens que finalmente queda deconstruida hasta lo irreconocible: como decía, Godard practica la reverencia, pero no necesariamente para la suplantación. Las formas están -la temática de fondo, la voz en off-, la iconografía es razón de ser, pero el resultado final dista mucho de la narrativa clásica.

En Banda aparte la ruptura llega a través del tono. Esta historia de una pareja de atracadores mitómanos de medio pelo (Sami Frey y Claude Brasseur) que proyectan un golpe pero cuyos planes se van casi al garete al conocer a la joven Odile (Anna Karina) no discurre por las sendas narrativas preestablecidas. Al final, lo que Godard pretende es partir de todo ello y jugar con el estilo para construir una película eminentemente sentimental. Una radiografía de los personajes más que de sus acciones. Una comedia pop con trasfondo psicologista y ambiciones generacionales. Al fin y al cabo esto gira sobre un trío joven; o mejor, sobre una pareja de amigos a la que pronto llegará el elemento desestabilizador. Odile. Pero al cabo, ¿qué es la juventud si no desestabilización y, con ella, riesgo, peligro y vitalidad?

Al respecto, perdurará en la memoria cinéfila el emblemático baile en la cafetería, uno de las imágenes más icónicas de Karina, tan popular como aquel celebérrimo primer plano en Vivir su vida. Y se hablará hasta el fin de los tiempos de su maravilloso diseño de la narración a través de la música, el sonido y la voz en off. Ese momento en que el trío parece forjarse y fijarse para siempre a través de un baile aparentemente improvisado, perfectamente coordinado. Y especialmente esos precisos instantes en que la música desaparece para revelársenos, vía narrador omnisciente, lo que cruza el pensamiento de cada uno de los jóvenes en ese momento: reflexiones sobre sí mismos y sobre su impacto en el mundo; conjugación de imágenes y texto con un marcado sentido de lo autoconsciente.

Y es que Banda aparte es puro juguete, poderoso ejercicio de estilo con sustancia y capacidad lúdica y una declaración de amor por la puesta en escena, en este caso cuidadamente descuidada mediante la fotografía en blanco y negro, contrastado pero luminoso, de Raoul Coutard. Y, como de costumbre, el director logra acceder y transmitir frescura eterna, infinita libertad en el lenguaje. Especialmente en esta película que se aleja de los ejercicios más intelectualizados del Godard más políticamente puntiagudo (ojo, que aquí tampoco deja de haber mirada crítica) para convertirse en una auténtica gozada cinéfila, una historia cómplice y una aventura divertidísima.

Pequeñas palabras mayores.

Y en el DVD…

Pocas sorpresas en la edición de A Contracorriente Films excepto, quizá, en su característica técnica más celebrable: se han tomado para esta copia de la película diversos materiales procedentes del sello esencial The Criterion Collection; lo que garantiza una calidad de video y audio, en castellano y en su versión original francesa con subtítulos opcionales, francamente notables. Por lo demás, la edición se completa con el libreto habitual, en esta ocasión un estupendo Ménage à trois en que Albert Galera disecciona algunos de los estilemas godardianos presentes en la obra y los más destacables avatares de la producción. Y con un par de entrevistas breves, una de unos diez minutos dedicada a Raoul Coutard y otra de casi veinte con Anna Karina. Chicha. Además, trailer y las fichas técnica y artística terminan de completar una edición que, de nuevo, brilla con fuerza por su cuidada presentación, pero especialmente por la calidad y notoriedad de la película en cuestión. Que en este caso vuelven a ser incalculables.