Crítica de Blancanieves y la leyenda del cazador (Snow White and the Huntsman)

La erótica del pesimismo. Poco a poco, los estilemas y modos del Hollywood comercial actual, por lo menos de sus facciones encargadas de satisfacer la platea juvenil van dejando claro que nos encontramos con una generación muy apegada al derrotismo vital. Es mentira, claro, los apocalípticos lo que afirman es que lo que impera es la falta de valores y el pasotismo. Lo pongo en duda, pero lo tomaremos como explicación oficiosa. Lo que pasa es que eso no vende, así que se ha hecho bien en encontrar un substituto, una especie de justificación a la que acogerse todos aquellos desclasados que rondan la veintena y que, claro, forman una nueva casta. Mutación sigloveintiunera de los góticos de toda la vida, obvio. Lo oscuro, de nuevo, como elemento fashion intemporal.
Además, eso de que la máquina Hollywood ha adoptado la pureza del cuento clásico infantil es, ha sido siempre, una realidad. Que ahora además se está sirviendo de las cadencias de sus mensajes universales y sus ideas sencillas basadas en ítems reconocibles y metáforas diáfanas para articular una nueva puesta al día del cine adolescente (ya no hay lugar para cualquier insinuación y guiño hacia la cutura pop) es casi una perogrullada.
Unamos ambas ideas y a hacer caja. Que es lo que pretende, despojada de cualquier aspiración autoral y cualquier horizonte artístico, esta nueva versión de Blancanieves que ahora se presenta, oportunista y orgullosa de su condición ni-ni, por estas nuestras tierras. Y la consecuencia de la implementación de los conceptos es una versión previsiblemente más emo, más pseudogotica que la gozosa gilipollez lisérgica de Tarsem Singh, aunque menos hardcore en su deje terrorífico que aquella versión de los 90 con Sigourney Weaver. Un nuevo intento de extender el legado Burton más allá de los terrenos cercados con valla ya herrumbrosa del director de Alicia en el País de las Maravillas y Charlie y la fábrica de chocolate (que no de Batman vuelve o Eduardo Manostijeras) que, para colmo, casi resulta más Burton que el propio Burton. En otras palabras: un desvergonzado exploit con las intenciones comerciales meridianamente claras y las maneras terriblemente simples: palo de escoba en el recto, que eso vende. Que le pregunten a Nolan.

Y hay que tener todo esto muy interiorizado y perfectamente asumido para enfrentarse a Blancanieves y la leyenda del cazador. Porque, partiendo de estos preceptos, la cosa no va tan mal. Los defectos (y gordos) no se pueden contar con los dedos de las dos manos, sus carencias graves aturrullan. Cuesta de pasar gaznate abajo su idiosincrasia recicladora y su carácter de enésima batidora referencial en la que cabe tanto la versión Jackson de Tolkien como la épica guarra del reciente Ridley Scott, la visión adulta de la fantasía heroica que propone Juego de Tronos, el bitch-power medieval de Juana de Arco, alguna escapadilla homenajística a La historia interminable y hasta algún apunte oscarwilderiano.
Porque la poca depuración de sus personajes, el descuido con el que están trazados, dificulta seriamente la empatía a todo el que no sea un adolescente impresionable y con mono crepuscular (ojo, aquí de nuevo vuelve a apuntarse triángulo amoroso) y empaña una posible química entre los protagonistas. Y más allá de la participación de (la a menudo fabulosa, aquí bastante correcta) Kristen Stewart y la (esta sí) tremenda, histriónica y operística Charlize Theron la cosa no guarda interpretaciones memorables, hecho especialmente doloroso al contar en el reparto con la presencia de bestias como Ian McShane o Toby Jones.

Pero como digo, uno debe tener la piel gruesa ante tanta inclemencia y dejarse llevar por un relato que en ocasiones, y salvando una parte del tedioso bloque central feérico, resulta casi hasta eléctrico y resultón en su puesta en escena, tan impersonal y homologada como, qué narices, correcta. Sucumbir a algunos momentos realmente memorables (ese baño de leche resulta tan manierista y lleno de modismos como perturbador y magnético; la descripción de algunos paisajes y criaturas generan un desasosiego entre la inquietud y el apego) y dejarse mecer por los momentos de terror pijo, en el fondo bastante parduzcos y aceitosos.
Al final, el cuento original es una excusa, un escollo que debe superar una película que lo que quiere es resultar en un espectáculo-apisonadora y que, dejémonos de prejuicios, lo consigue gracias a una ágil dosificación de la acción, un diseño de producción solvente y un apañado sentido del ritmo.
Sin ponernos puntillistas, un entretenimiento moderadamente digno y bastante más épico de lo esperado.
Disfrutable.

5’5/10