Crítica de Bohemian Rhapsody

Quizá ha llegado el momento de empezar a perder la esperanza en que la industria de Hollywood dé carpetazo a los biopics-hagiografía insulsos y formulaicos con los que nos viene machacando desde hace décadas. Hay que rendirse: otro tipo de película biográfica es posible, pero el mainstream nunca lo aceptará y seguirá optando por lo seguro, por lo estéril y lo homologable. Si esto es así, si abandonamos toda esperanza, quizá deberíamos empezar a, por lo menos, pedir calidad a ese producto estandarizado. ¿Lo mismo de siempre? De acuerdo, pero que por lo menos sea competente.

Bien, pues Bohemian Rhapsody ni siquiera lo es.

Al contrario, es un biopic particularmente anodino. Algo especialmente triste tratándose de una película sobre el mundo del rock centrada en un inconformista inadaptado que siempre transitó la línea que separa el estrellato de una existencia torturada. We’re four misfits who don’t belong together playing to the other misfits, afirma en cierto momento Rami Malek transmutado en Freddie Mercury. Algo que suena tristemente impostado, irreal en una película poco sospechosa de pretender romper moldes o de crispar esquemas ya conocidos. En más de dos horas de metraje apenas hay un sentimiento rock, o rabia o inconformismo. Hay un cierto sentido del espectáculo, pero ni siquiera es tan operístico e inflamado como el que se les presuponía a unos Queen que aquí están tratados de manera domesticada y complaciente, desde un profundo servilismo.

No es que el rigor informativo deba ser la vocación de cualquier biopic, por supuesto. Siempre deberíamos otorgarle a los autores la libertad suficiente como para capturar la esencia de lo que retratan sin la necesidad de comprometerse con el relato estricto de los hechos. Probablemente perdurará mucho más en el tiempo el acercamiento a Bob Dylan de Todd Haynes (I’m Not There) que la abúlica Ray de Taylor Hackford. Pero Bohemian Rhapsody no falta a los hechos ni a la cronología -o no demasiado-, falta al espíritu. Y prefiere ir paseando con pereza narrativa y ligereza pusilánime por los momentos destacados en la forja de la leyenda, por la composición de sus canciones más populares y la construcción del mito: los orígenes y primeras inquietudes musicales del joven Farrokh Bulsara (nombre real de Mercury), la unión con Brian May, Roger Taylor y John Deacon y la génesis de Queen; los primeros éxitos y el posterior estrellato; las negociaciones con productores; los escarceos amorosos, la relación con Mary Austin, la asunción de su homosexualidad y su relación fallida con Paul Prenter; la intromisión de su vida privada en su carrera, la gestión problemática de su imagen pública, el camino hacia la excentricidad, las cuestiones de ego y su carrera en solitario.

Así hasta culminar en el diagnóstico fatal y la climática actuación en el Live Aid de Wembley en 1985, coda de una película que hasta ese momento ha discurrido sin fuelle por los hechos de manera superficial e incluso almibarada, preocupada por no faltar a la imagen más o menos idealizada que el grueso de mortales tienen de la banda, por no violentar el concepto de grupo mesiánico entregado a su público. Porque es esta una chuchería para fans, y ni siquiera para fans hardcore: todas las canciones que desfilan por la selección musical son los estándares que han sido machacados durante décadas en emisoras de radio cuñadas tipo Rock FM, las que se podrían oír en, pongamos, el hilo de una cafetería mientras uno moja un bizcocho en chocolate caliente o en una fiesta de divorciados trasnochados.

Ingredientes desganados o directamente poco agraciados para un apartado formal casi tan endeble, o incluso peor. El descabezamiento en realización, o por lo menos el despido antes de terminar el rodaje de un Bryan Singer poco por la labor, se traduce en una dirección plana, prefabricada, impoluta e inofensiva. Meramente funcional, sin rasgos expresivos y con muy poco lenguaje cinematográfico en sus planos. El trabajo de maquillaje, peluquería, ambientación y unas actuaciones de los secundarios francamente cutres tampoco ayudan y la tan cacareada recreación de Rami Malek es eficiente y esforzada, pero tiene casi más de intento de suplantación que de interpretación creativa.

Bohemian Rhapsody es, en definitiva, un fofo crowd pleaser que resulta tranquilizador y obediente con su parroquia, y pretende confirmar el estatus divino que se le presupone a Mercury, así como la condición de ente más allá del bien y del mal que se le ha terminado otorgando a Queen sin transgredir el intocable prestigio de la que es una de las bandas más sobrevaloradas de la historia del rock: hacerlo supondría un pecado capital y podría desatar la ira de los fans y/o condenar la película al olvido comercial. A cambio, sus responsables han caído en algo peor. Condenarla a la intrascendencia y la mediocridad.

El directo de Queen en Wembley