Crítica de Cosmopolis

Lo voy a decir alto y claro: hacía ya un tiempo largo que David Cronenberg había dejado de ser David Cronenberg. Su último trío de películas, configuradas casi en forma de tríptico, planteaban un intento de escape a otros parajes aparentemente más livianos, esencialmente tan o más profundos, claramente menos herméticos, aunque en el fondo se mantuvieran cabizbajos entre la misma maleza de siempre. Que la Nueva Carne cayó en el olvido (o, mejor dicho, en el desuso) es algo que todos supimos tras eXistenZ, su último suspiro. Pero que Cronenberg cambiara de tercio para quedarse en su nueva (o vieja, pero distinta) faceta era algo que ya también habíamos comenzado a sospechar. Como con Polanski. Los tiempos cambian rápido, y el cine tiene que moverse a la velocidad de la luz, claro. Entre todos estos pensamientos y más va uno al cine a ver Cosmopolis, un trabajo de apariencia pasajera y sorprendentes pocas dimensiones que, pese a ello, promete y confirma rotura.

Hay tanto en Cosmopolis y tan poco al mismo tiempo que resulta difícil, quizá incluso inútil, descifrarla. Eric, Robert Pattinson, es un Rockefeller y necesita un corte de pelo. En su odisea homérica al barbero, su existencia implosiona ante nuestros ojos, cae al vacío y acaba en el subsuelo, allí donde su mundo siempre debió conducirle. No porque sea éste el que le hunda, sino porque es el propio Eric quien deja caerse. Como en Una historia de violencia, Videodrome o La Mosca, el antihéroe se adentra en ese abismo oscuro y sin fondo que se llama transformación. Y ansiaría escapar de él si no le atrajera de una forma tan desorbitada.

David Cronenberg se postra así a los pies del caos para analizarlo desde abajo, desde allí donde las cosas que caen van a parar. Habla del sinsentido de la gloria del hombre rico que prefiere el hundimiento ante el enfrentamiento abierto con aquellos que quieren derrocarle, del símbolo que debe morir para que la tabla rasa pueda dar lugar al nuevo mundo. Una colección de reflexiones cuya semilla está en la el Cronenberg más ochentero, en la comodidad de la calidez de sus orígenes. Lo hace en forma de evaluación punzante pero pausada, silenciosa y muy literaria del corrosivo rencor que nos recorre las venas, y que a él le sirve como reafirmación de sus primitivos principios y, al mismo tiempo, como revisión, readaptación y reinvención de estos mismos. Lo hace con instrumentos mínimos, con escenarios mínimos, con historias mínimas, como queriendo desnudar el sentido de la violencia y el caos hasta los mismos huesos. Algo así como lo que ya practicó en una de sus obras magnas: Crash.

Pero así como Cronenberg escapa de su yo más reciente, Cosmopolis es a su vez una película abiertamente evasiva. No quiere atención, no pretende conformar, no incita a la pregunta y rehúye de las grandes masas pensantes. Busca la antítesis y el contrapunto, planta la idea bien profunda para que el espectador escarbe pero no logre encontrar nada. Su colección de personajes, todos títeres al servicio de algo más importante que la historia, aquí casi nula, que sobrepasan las dimensiones de sus propias realidades, que buscan moverse tangencialmente a través de otras mucho más atractivas y prohibidas que la que condena a Eric al submundo. Y así es como Cronenberg vuelve al cine, a su cine, y plantea su película como algo duradero, perpetuo, una odisea moderna para poder (y tener que) ser revisitada con frecuencia.

Cosmopolis se mueve en constante forma centrífuga, dando vueltas a unas mismas ideas que toman forma a través de bocas distintas. Todas ellas orbitan, una vez más, alrededor de los temas fundamentales de Cronenberg: la razón inherente a la violencia, la aceptación de la reconfiguración de la carne y el ser, la transformación autoconsciente, la caída del mundo palpable y el auge del otro mundo, quizá perverso pero nuevo en cualquier caso. Aquí, la explosión social y anarquista, una parábola maldita acerca del cabreo que lleva actualmente encima el hombre de hoy. Todo en un envoltorio extremadamente estático, que pese a ello supura una apremiante urgencia por traspasar los límites de lo que vemos y sentimos, de aquello por lo que protestamos, sufrimos y morimos. Cosmopolis es una metáfora sobre el mundo echado a perder, en su lectura más directa, y un documento acerca de la revolución, la renovación y la auto-destrucción de lo que aún hoy sigue viviendo, muy a nuestro pesar, en una lectura más adentrada. Un mundo hecho a medias –como el corte de pelo de Eric.

Cosmopolis es presente distópico, futuro incierto, el por qué de la violencia. Es el silencio ensordecedor de un mundo que se autodestruye. Es Crash, instantes antes de que la carrocería se haga añicos.

8/10