Crítica de El dictador (The Dictator)

Ha tenido que pasar una década para que media América empiece a sentirse más o menos cómoda exorcizando el demonio 11-S y deje que la bilis se filtre y vaya resquemando hasta poner las conciencias de la otra media en carne viva. Veremos lo que ocurre cuando caigan en la cuenta de que Sacha Baron Cohen es británico.
Aunque el caso es que ya se había hecho (servidor ha visto blasfemar entorno a la fatídica fecha a salvajes lenguas tan afiladas como la de Sarah Silverman, George Carlin o Louis CK), pero quizá hasta ahora no había sido a semejante escala. En una película comercial de 2012 dos tarados de un país ficticio de Oriente Medio arman un gag entorno a un nuevo atentado en Nueva York montados en un helicóptero. Para que os hagáis una idea.
Así que ha tenido que pasar un tiempo, sí. Pero durante estos años, el monstruo Aladeen ha estado esperando agazapado disimulando sus risitas como podía, transmutado en otros tipos, trajeado con otros pellejos igual (Borat, Ali G) o menos lustrosos (Brüno) que si bien dejaban entrever cómo se dispone el mobiliaro mental del monstruo Baron Cohen no eran más que meros pasatiempos para lo que se venía un poco más tarde.

Y ahora llega el momento, el dictador de Wadiya se quita su liendroso manto y aparece triunfante ante todos nosotros cabalgando un obús al más puro estilo Slim Pickens en Dr. Strangelove, cimbrando la cabeza decapitada de Albert Einstein y estirando su propio rostro con un lifting de sonrisa infernal que hiede a boñiga de camello. Nadie está a salvo, la parodia del totalitarismo llega a la Tierra de la Libertad. Arded. Todos vosotros. Quien sea. Todos, arded.

Pero el pretexto argumental tiene hasta cierto pedigrí: se trata de dejar al fin el coqueteo con la realidad extrema y la transfuga con el mockumentary para armar una ficción pura y dura (vale, algún jugueteo meta resiste de todos modos) a partir de un remakeo de -Alá nos coja confesados- El gran dictador, y no sólo a partir de su poco equívoco títlo: El dictador coheniano chisporrotea sobre el tema del doppelgänger (concretamente el doppelänger pardillo) y guarda puntos argumentales en común con la popularísima obra de Chaplin, aunque al final lo que busque es tensarle el colon a todo el mundo y soliviantar a todo ser mínimamente soliviantable. Incluso a quien no estaba al tanto de serlo. Y casi lo logra (casi: los muy cerdos no llegamos al punto de escándalo; pero hay que serlo; alma de caucho) mediante un silo armamentístico cómico que ni el de Cuscús Medina: aquí hay chascarrillos para todos en forma de cuchillos de asalto, granadas de mano, AK-47 y bombazos de aúpa con megatones a cascoporro. Una colección de chistes buenos, de chistes malos, de chistes muy malos y de gilipolleces tamaño pozo petrolífero. Pero todos ellos, en cualquier caso, sarnudos, apuñalantes, destinados a levantar ampolla, a rascar la costra con uña. Pateando la América de Bush y la de Obama. La del tea party y la de George Clooney. Choteándose tanto de neocons como de pijoprogres abrazadores de árboles. Haciendo constantes guiños a la política mundial (cuidado que cuando apunta a las petroleras da nombres y apellidos) y a la actualidad en pequeñas capsulillas de nuevo juego realidad/ficción.

Una parodia sangrante en la que sólo cuenta el acoso y derribo haciendo uso y abuso de tópicos, clichés, comentarios racistas y sexistas, miradas ácidas y apuntes con mucha mala sombra, muchos de ellos tremendamente escatológicos. En todos los sentidos.

Solo que el comentario de Baron Cohen no es descerebrado. Muy mal pensado, sí. Pero sangrantemente crítico. Y es que no hay que olvidar que al final todo esto da vueltas entorno a un supino gilipollas. Un sosias de Gadafi que añora a Kim Jong Il, es colega de Bin Laden y probablemente se iba de harenes con Sadam. Un putero hiperforrado que llena su vida con órdenes de ejecución a quien demuestre tener una pulgada más de cerebro que él (esto es, casi todo el mundo). Un mediohombre que completa la otra mitad de su vigor masculino con misiles cada vez más grandes. Y que finalmente termina transmutado en un pez fuera del agua (misma pecera que El príncipe de Zamunda), retorciéndose patéticamente en la cuna occidental del judaísmo, esa cosmopolita Nueva York, y reinventado en una especie de soup nazi (Seinfeld) árabe y gorrino.

Y ojo, la referencia a dicha sitcom no es gratuita. Un hemisferio del cerebro de El dictador (probablemente el derecho) pertenece al cómico inglés. El otro es propiedad legal de Larry Charles, director del asunto, salvaje animal de la comedia que ha sido (sigue siéndolo, por favor) ojo derecho de Larry David y que electriza el conjunto dotándolo de un ritmo (no sólo de gags, también puramente narrativo) diabólico y una factura espléndida. Y da a todo ese apestoso aire de comedia basada en la incomodidad cotidiana, nueva muestra inapelable de embarrassing humor a altas cotas de puntería social.

Al final, todo termina perfectamente orquestado, y aquí cada uno sentirá más irritación o menos, en forma de romcom canónica entre el imbécil en cuestión y una tan fantástica como siempre Anna Faris. Rematado por un clímax de libro y un discurso final no por descacharrante y memorable menos esperable (los que detecten el espíritu de Chaplin desde el principio, se lo verán venir a la primera de cambio). Pero lo cierto es que todo ello le da un empaque hollywoodiense a la cinta que le sienta de maravilla, la pone en un equilibrio en el que las barrabasadas continuas toman agarre y resultan más efectivas, más brutas. Y queda vista para sentencia como un ataque a la bestia desde el mismo vientre de la misma.

Perfecto ejemplo de película límite que encantará a unos y horrorizará a otros, probablemente estos reprocharán a El dictador su ‘mal gusto’ y escaso sentido de la oportunidad, su ocasional vocación de recopilatorio azaroso de sketches desafortunados y su colección de meadas fuera de tiesto en un panorama cinematográfico cómico aún falto de clase. No sé.

Pero sí sé que los que formamos parte del primer grupo les daremos la razón -por supuesto, toda- al tiempo que nosotros sí nos descoyuntamos de risa mientras experimentamos un tembleque de horror: el que generan las mejores comedias coyunturales, esas que te hacen cosquillas por un lado mientras te apuñalan por el otro con reflexiones tan peladas como certeras y que se resumen en la siguiente idea: el mundo está jodidamente mal.
A partirnos el ojete todos, que son dos días.

8/10