Crítica de Dredd

Si es que había fans que así lo pedían, el Juez Dredd se merecía algo mejor que lo que tenía hasta anteayer. Nacido de vaya usted a saber qué fantasías salvajes generadas en la cabeza de John Wagner y plasmadas por los lápices de Carlos Ezquerra el célebre personaje surgido a finales de los 70 de entre las páginas de la revista 2000aD no podía conformarse con una versión tan acart(o)onada y definitivamente casposa como la que protagonizaba Sylvester Stallone allá por 1995. No, semejante individuo tenía que ser recordado en el cine como lo será en su hábitat natural: un ejemplo de amoralidad desorejada, un espacio donde se presenta un reto al espectador/lector: el de gestionar su propio sistema de valores y articularlos con sus ganas pornográficas de echarse al coleto una ración grasienta de entretenimiento pulp (y punk).
Conscientes de ello Pete Travis, director, y Alex Garland, guionista, han construido aquello que el aficionado podía esperar: un producto realmente aturdidor y mugriento, parido por una perra hidrofóbica y criado en el lado malo de la distopía.

Es este el único acto de justicia que han impartido los creadores de la versión cinematográfica; el de dar carpetazo a la versión Sly. El resto de asuntos legales, claro, corren de la mano de Dredd. Juez. Verdugo. Asesino totalitarista con la justicia de su parte (ay). Héroe monolítico como los de antes y que, vía evolución carnívora del género, se los cepillaría a todos ellos con un simple pestañeo. Y que, de nuevo en su versión fílmica, pone en cuarentena cualquier tipo de cordura o muestra de sentido común relacionado con las representaciones ideológicas: si Dredd es un facha, aquí lo es más que nunca. Y se toma o se deja. Este es el futuro que se presenta, y así funcionan las cosas ahí.
Concretamente, en una faraónica pero infecta urbe que perfecciona a la escala humana el concepto de criadero de pollos. Y cuya filosofía argumental inferida es simple: está todo muy jodido. Tanto, que ha proliferado entre la gente de la calle una nueva droga opiácea cuyo monopolio ostenta una tal Ma-Ma, pez gordo de los bajos fondos que se ha establecido en uno de los gigantescos edificios-ciudad sembrados por toda la megalópolis.

En otras palabras: bueno versus malo. Y le tocará a cada uno decidir quién es quién, otorgando el papel de bueno quizá al menos malo. Nuestro consejo: ni puto caso. Mejor abrocharse el cinturón y subir a gozar en esta montaña rusa construida a hostias por el hijo que tuvieron en algún momento Belcebú y el Doctor Mengele. Es lo que es Dredd. Una atracción salvaje, desquiciada y sin frenos, encorsetada en una aventura casi anecdótica como tal y con algunos puntos en común con la muy cultificada The Raid: Dredd y su compañera rookie deben penetrar en la fortaleza (trasunto futurista y paroxístico de uno de aquellos projects de The Wire) para tumbar a la parapetrada pope de la droga. Esto es, una película parca en pretensiones literarias -cuatro líneas maestras y pimpam- que sin embargo se dispara contra el estómago del espectador desde el minuto 1 y a bocajarro. Resultado: una de las experiencias más estridentes y agresivas que recuerdo haber visto últimamente en una pantalla comercial. Una (única) gran set piece ultraviolenta que pretende funcionar como contundente puñetazo sobre la mesa para a continuación no querer decir casi nada.

Y es que Dredd se vibra primero y luego se recuerda como un monolito infracturable, como un pedrusco extraído de un riñón y reinsertado de nuevo por el conducto menos sensato. Una pura salvajada, trenzado de secuencias anfetamínicas que avanzan encadenando planos de miembros amputados, cabezas aplastadas y cuerpos que estallan en puré carmesí y cachitos de hueso. Esto es, una burrada sucísima y explícita que apela al sentido del espectáculo añejo de la serie B y a los action heroes de una pieza de los 80. Compacta, muy compacta. Impenetrable y chirriante excepto, eso sí, en sus escapadas esteticistas, pequeños insertos delirantes motivados por la propia trama. Es decir, Travis cubriéndose las espaldas con la mejor coartada posible: en un movimiento tan descocado como inteligente, el ralizador disimula su ajustado presupuesto con momentos de un dudosísimo preciosismo que para colmo está perfectamente justificado a nivel narrativo: ninguno de esos momentos de new age islandés lisérgico, de ralentí hiperestético, es gratuito.
Y contribuyen en aumentar por comparación la concentración de azufre en oxígeno del resto de secuencias: estamos ante una película atmosféricamente cenagosa; oscura, histriónicamente claustrofóbica. Despreciando la sutileza de una puesta en escena matizada y expresiva.

Por lo demás, la interpretación monolítica de Karl Urban, todo mentón, desplaza los (únicos) focos de interés hacia el espacio que ocupan las mujeres de la película: por un lado una muy badass aunque algo desprovechada Lena Headey, mala de la función erigida en cacique, némesis del protagonista que en el fondo no es tal: al fin y al cabo, sólo les separa el lado de la justicia hacia el que se hayan decantado. Por el otro lado, una Olivia Thirlby que aporta la parte de humanidad, el 50% del factor buddy movie y forma un interesante binomio maestro/aprendiz con Dredd, sea para completarlo o directamente para negarlo. Pequeña coartada humana de una película que por lo demás no se plantea dejar ni un sólo respiro a la tranquilidad.

Cien minutos de ultramodernidad entendida desde el cazurrismo técnico (todo el dispositivo de sonido, efectos y banda sonora, es de traca) y narrativo (la profusión de frases lapidarias no hacen más que sobreexplicar un contenido ya de por sí mascado). Pero justo al servicio de todo lo contrario, de un espíritu de la celebración de aquel placer hedonista que provocaban los espectáculos de alto voltaje de antaño: mucha sangre, muchas bofetadas, muchos decibelios y la certeza de que, si luego uno se queda más vacío de lo que entró, es que todo ha ido según lo previsto.

7/10