Crítica de El escritor

(Aviso previo: estoy escribiendo esta crítica bajo el influjo del último disco de Autechre, que en estos momentos está sonando a toda castaña en mi itunes. Por lo que pueda pasar)

No hay duda, «El escritor», la última película de Roman Polanski, tiene un buen puñado de cualidades que la convierten en un producto destacado en la cartelera actual y que la van a hacer cotizar alto en las listas de lo mejor del presente año, de acuerdo. Pero hay uno, uno específicamente que la eleva por encima de todos; es el siguiente: con este cactus disfrazado de intriga política fofa disfrazada de intriga política musculosa Polanski se redime de un plumazo. Polanski vuelve a parecer peligroso. Polanski vuelve a gustarnos. Polanski retoma el vuelo alto, y lo hace paradójicamente con una película aparentemente menor y falsamente intrascendente.
Pero es que no podemos olvidar que, a pesar de pianistas y huérfanos londinenses, el polaco más non grato del mundo del showbiz actual fue en su momento un tipo que nos lo hizo pasar mal. Y quiero decir realmente mal. Su visión del individuo, de la indefensión del insignificante ser humano en un mundo jodido y complejo, desértico de empatía, desarmaba sin compasión al respetable hasta en productos tan aparentemente convencionales como «Chinatown». Ni que decir tiene que sus mejores películas, «El quimérico inquilino», «Repulsión» o «La semilla del diablo» eran directas patadas a la tranquilidad y la estabilidad mental del más pintado.

La historia no deja de ser una simple trama política de desarrollo más o menos convencional, con sus claroscuros, sus personajes dudosos y sus giros con tendencia al deus ex machina. Mero envoltorio, pura apariencia de lo que late en su interior: el protagonista, un «negro» al que le toca la china de biografiar al corruptísimo y despreciable Primer Ministro Británico es un pobre mindundi venido a más. Un «Frenético» arrastrado por la fuerza del destino a una trama de consecuencias imprevisibles y alcance internacional. Un pobre escritor londinense atrapado en una maraña amenazadora en una tierra hostil (vaya: unos Estados Unidos de crispadísimo pelaje por culpa de la desafección del pueblo hacia sus políticos, léase Iraq). Y la paranoia, la conspiración acechando a cada rincón al pobre don nadie sin nombre (ajustadísimo y estupendo Ewan McGregor) que se ve superado por las circunstancias como un Cary Grant de ascendente hitchockiano, uno de aquellos hombres normales con la cara de James Stewart y la curiosidad que termina a punto de matarle al gato. Y de rebote, un ser sin nombre que termina condicionado por la presencia sobrevoladora de un precedente ilustre, justo, exactamente lo mismo que aquella Joan Fontaine de «Rebeca».
Es «El escritor» un auténtico juguete, coescrito con el propio Polanski por el autor de la novela en que se basa, otro juguetero de la ficción política agresora: Robert Harris. De música expresiva y voluptuosa, fotografía sequísima, fría y cortante, de detalles bizarros que logran que lo aparentemente convencional se convierta en algo delirante y turbio. Tan turbio como fue, yo qué sé, «Lunas de hiel» y tan transgresor de su género (bueno, casi) como «El baile de los vampiros».
Así que sí, hay mucho de Hitchcock en todo esto. Mucho de aprovechamiento, de sacar todo el jugo a los espacios físicos, siguiendo casi a pies juntillas las indicaciones del maestro inglés al respecto y jugueteando con los planos abiertos o cerrados e incomodando con la profundidad de campo o la ausencia de ella.
Y mucha bilis revestida de amabilidad y adornada con artificios deliciosos (la cámara siguiendo una nota hasta que llega a las manos de su destinatario, un fuera de campo decisivo, un mar de asesinos sin rostro), caligrafía de cámara milimetrada, planificación de precisión quirúrgica y un dominio y una sabiduría visual y métrica que nos hace sentir como auténticos gilipollas.
Y que encima se permite destellos de humor (negro o surrealista, da igual) aquí y allá, de los que hacen reír a un par o tres de espectadores mientras que al resto de la sala se nos queda un mal cuerpo de aquí te espero, por aquello de que alimenta nuestra sensación de desprotección, intentando bajarnos las defensas para luego atacarnos a saco.

Y el caso es que como thriller convencional, «El escritor» termina funcionando diabólicamente en tanto que una constante amenaza invisible acecha tras la esquina en cada momento, pisa los talones del protagonista y, de rebote, del espectador. Un producto de suspense de vieja escuela tras el que no obstante hay más, mucho más, pero que al fin y al cabo puede cogerlo quien quiera, porque no es necesario acceder a todos los niveles de sus estratos argumentales para disfrutar la película. Del mismo modo que no es necesario establecer paralelismos entre el Primer Ministro de Brosnan y ese Tony Blair en el que parece reflejarse. O ver en todo ello una ácida visión de los mecanismos de seguridad mundial capitalizados por la CIA y sus adúlteras relaciones con los gobiernos de otros países. Por ejemplo.
Y es que Polanski sigue siendo mucho Polanski, poderoso autor, mente perversa y amable al mismo tiempo y dueño de una de las filmografías más sólidas, personales e intransferibles de las últimas décadas, cuyo último must es este retrato más sutil de lo que aparenta del perro mundo que nos rodea, que nos puede hacer sentir confortables pero capaz de mordernos cuando menos nos lo esperamos. Un auténtico animal.

8’5/10