Crítica de Las flores de la guerra

Bien saben todos a estas alturas de partido, que hay dos versiones de Zhang Yimou pululando por el mundo. La de antes de Hero, y la de después de Hero. Desde que le dio por esta clase de cine, a caballo entre lo épico y el anime, cargado de caprichosas secuencias de vivos colores, saltos demenciales e irritantes ralentizaciones, perdió toda noción de realismo. Y a partir de ahí, la cosa es cuestión de gustos: hay a quien le vale y a quien no, y todos contentos. El problema es que con The Flowers of War ha buscado un cambio. Harto de dagas voladoras y tiendas de fideos chinos, el director de La linterna roja ha ido a por su obra definitiva, a por lo más gordo. Su soldado Ryan, su ciudad de vida y muerte… su Titanic. Y no voy más atrás porque hablar de vientos y mandamientos suena a herejía. El caso es que ha intentado hacer un drama sobre el ataque a Nanking a lo cinematográficamente grande, esto es: desde el drama serio, desde el recurso a hechos históricos (novelizados, claro está), desde la inversión monetaria y desde las duraciones exageradas propias de los grandes. Pero claro, se ha dejado el realismo por el camino. Y el resultado, cuando menos, ha sido agridulce.

Cuando Steven Spielberg vició su desembarco en Normandía con recursos claramente artificiales, lo hizo buscando justamente lo contrario: realismo. Quería meter al espectador en pleno campo de batalla, y no puede decirse que no lo consiguiera. Que el cine y sus técnicas deban estar al servicio del cineasta queda, por tanto, fuera de toda cuestión. Ahora bien, hay técnicas y técnicas, y así como algunas ayudan a potenciar la experiencia, otras pueden hacer justo lo contrario. Y Zhang Yimou tiene aquí el ejemplo perfecto. En The Flowers of War es literalmente imposible dejarse llevar, meterse de lleno en la historia que se nos cuenta, sentir con verdadera intensidad las penurias bélicas que se muestran en pantalla, puesto que todo se pasa por el filtro de lo artificial. Cada ralentí es una tortura, cada virguería visual no hace sino entorpecer, y en conjunto parece que todo se mueva con el objetivo de recordar al respetable que está viendo una película; que no se preocupe, que esto es ficción. Se crea una separación entre público y pantalla, que no deja de ser una lástima, en primer lugar porque ya hemos visto hasta dónde puede llegar este conflicto en un cine, si es bien tratado (Ciudad de vida y muerte); y en segundo, porque la propia película cuenta con un puñado de pasajes que podrían haber hecho mella. Mucha mella.

Otro fallo, sin embargo, reside en que esos pasajes son poco más que islotes muy separados entre sí (tanto, como que están en un mar de dos horas y media totales). Y es que hay veces en que ni la dirección más rebuscada puede ocultar emociones intensas, pero si ya se parte de una base equivocada, mal vamos. El guión de la cinta que nos ocupa pretende hablar una vez más de la gravedad de los hechos acaecidos en la ciudad de Nanking cuando las tropas japonesas (peores que el mismísimo demonio, según nos hace ver Yimou) la atacaron a principios del siglo XX. Pero lo hace con una historia muy dilatada y episódica, con momentos de subidón alternados con otros en los que el tedio se hace dueño de la función, y donde el protagonismo va pasando de un lado a otro sin acabar de centrarse en un único foco. De hecho, todo se acota a un grupo de personas, capitaneadas por cierto por Christian Bale, que se antojan descritas casi con desgana y desarrolladas, en su mayoría, aún peor. Es por esto que pese a la portentosa interpretación del último Batman, su alter ego cae como una patada en el culo al principio, y jamás acaba de colar su via crucis redentor; por esto que no acabamos de distinguir a ninguna de las mujeres a quienes protege… ni nos acaba de importar demasiado lo que les ocurra, pese a que dos de ellas protagonizan el punto más álgido del film. Y así, jamás se atenúa la molesta sensación de estar viendo un producto artificial, peliculero (hasta de opereta, casi), inverosímil e increíble.

Puede imaginarse el lector lo mucho que cuesta aguantar una película de 150 minutos, que ni interesa, ni entra por los ojos, ni emociona más de lo necesario. Y que encima es absolutamente previsible debido a un guión como poco deficiente, limitado a pasar por todos los lugares comunes que uno pueda imaginar. Momento «cuenta con mi hacha» y conato religioso incluidos. Lástima, porque todo ello desluce el esfuerzo que The Flowers of War ha supuesto, en un caso que, en cuanto a relación esfuerzo-resultado, se asemejaría al Baarìa de Tornatore… Claro que ahí, al menos, el director no aspiraba a convertirse en una versión petarda del John Woo más petardo (valga la redundancia). Casi parece que hasta tenga fallos de montaje la película que nos ocupa, con tal de capear el temporal de una dirección francamente desafortunada.

Así las cosas, habrá que intentar hacer de tripas corazón, quedarse con los buenos momentos que sí ofrece el film (la entrada del grupo de mujeres a la iglesia, el alto mando japonés pidiendo disculpas, el intento de huída…) e intentar olvidar todo lo demás, voz en off incluida, para tratar de buscar justificación a esa dudosa nominación a los Globos de Oro que se ha llevado el último, eterno y muy mediocre trabajo de Zhang Yimou.