Crítica de Happy Feet 2

Dance Me to the End of Love, decía Leonard Cohen. Ya va bien, ya. Que se baile hasta el agotamiento de stocks en bilirrubina o el puro desgaste muscular, y más allá del más allá. Que se baile siempre, como y donde se quiera, a pesar de lo que dijera Giuliani en su momento y de la tirriosa y contraproducente insistencia verbenera de las miríadas de personajotes que copan discostecas mediante jitazos veraniegos de pon y quita. Que bailen, narices.

Que si no lo hacemos los homínidos siempre quedará una significante muestra demográfica en pingüinos que lo hagan por nosotros. Y ya que nuestros pies se encuentran demasiado ocupados siguiendo a nuestro culo siguiendo a nuestro cerebro por culpa de tribulaciones monetarias (¿a alguien le apetece bailar por la crisis?) dejemos el trabajo al cine infantil y al bailoteo por, bueno, contra, el cambio climático.

Creo.

Porque esos pájaros bailan por –contra, coño- el cambio climático ¿verdad? No queda demasiado claro cuando una maldita nube rosa pinchada en un palo más densa que la de las ferietas navideñas lo empastifa todo. Y es que si hay algo claro en todo esto, es que aquí se ha venido a hacer caja y a quien no le guste que se joda porque tendrá que llevar a sus críos de todos modos. Gustó la primera, cómo no va a gustar la segunda, dónde va a parar.

Pero si aquella encapsulaba una buena ración de frescura servida a granel y en fresquito cono de una sola bola muy grande, aquí la sosa galleta ha dejado escurrir la pulposa sacarosa frigo por el agujerete del culo. Sí, algo había ahí, porque Dios es testigo de que se nos ha quedado el brazo desde la muñeca hasta el codo churretoso y azucarado, pero lo que nos hemos llevado a la boca estaba reblandecido. Conservaba el dulce, pero ha sido más aburrido al paladar que una oblea consagrada. Miren, justo eso era.

Por lo menos, la ración de bondad diocesana es casi la misma en Happy Feet 2 que en una bendita hostia. Muchos valores positivos, familiares (recomiendo búsqueda ciberespacial tendenciosa: asociaciones de padres preocupados aprueban el invento excepto por una minúscula insinuación homosexual) y conciliadores, benettonianos casi. Espíritu de superación, aceptación del prójimo aun siendo inferior, perdón, distinto a nuestro egótico ser y varias toneladas de culpa antropocentrista de por medio: ellos nunca lo harían, un pingüino vale tanto como una persona y encima baila mejor. Y están en el final de la cadena alimenticia, el mundo es injusto.

Pero vamos, que todo esto es fruslería de crítico de cine aburrido. Imagino que aquello de «para los chavales está bien» le servirá a algún que otro adulto como Santo Grial en su búsqueda de la desconexión de la familia durante hora y media de plácido sueñecito. ¿Tendrá algún tipo de significación que un servidor vaya a rebelarse y demande para sus homólogos pequeñitos un cine infantil más digno? Pixar me da la razón, claro, y quiero pensar que la obtusez cinematográfica de este George Miller, también. El señor se limita a mover su cámara en lo que parece un frenesí del 3 en 1 en el carrito de travelling (fluidísimos, dinámicos, preciosos movimientos sin vida, oh yeah) y a dar en la diana una vez de cada cinco, cuando decide abrir plano y dejar que el general explique la magnificiencia sublime de los eventos naturales. Aquellos que nos obligan a cerrar el pico y ser devorados por la grandiosidad de lo que ocurre. Ahí están los mejores logros visuales de un producto que en lo plástico no llega a la pezuña al anterior episodio de pájaros parlantes, el Ga’Hoole de Snyder. En las aventuras anodinas de ese par de gambas -Scrats (Ice Age) en funciones- que aun a fuerza de explicitar el mensaje (nadan a contracorriente, literalmente) al final son protagonistas de esas impresionantes mareas naranjas, casi material lisérgico estroboscópico (¿o era estereoscópico?).

Es decir, sí, hay un par de momentos para quitarse el sombrero, pero son algarabías climáticas aisladas en una pasta que resulta rutinaria por lo sobado y aburrida por lo narrativamente tropezado. A lo primero, claro, no hay nada nuevo en Happy Feet 2 -ni un sólo chiste divertido, por supuesto-, todo es reciclado: cabe reconocerle coherencia hacia su tono verdeconcienciado, empero. Si se trata de reutilizar, Happy Feet 2 reutiliza ricamente. A lo segundo, la disposición dramática es extraña, los picos de tensión no terminan de aparecer bien dibujados y climáticamente dispuestos en consecuencia. Y para qué negarlo, los pingüinos de marras son de un mono fluffy enternecedor. Sí, pero también son irritantes hasta el eccema (mención especial al hispano, al rechoncho y al frailecillo escandinavo).

Y como, quitando la solvencia técnica de las coreografías, en lo musical tira al esperpento pastichil, casi no se puede agradecérsele ni eso. Así que id borrando lo primero que decía, eso de que por lo menos los pingüinetes bailan. Me desdigo: semejante tropa de bichejos CGI siguen dando grima cada vez que traspasan el uncanny valley (buscad, buscad) y una exasperante irritación en cuanto tiran hacia el «Ice School Musical». Borrad eso y cambiadlo por algo semejante a lo adecuado de la expresión y los auténticos orígenes de la denominación «pájaro bobo». Que por ahí andará más bien la cosa.

Ah, sí, para los niños está muy bien.