Crítica de Indomable (Haywire)

En virtud de un simple principio de acción / (auto)reacción basado en el hecho de que a cada amenaza de retiro le sigue un ataque creativo más intenso que el anterior, la carrera de Steven Soderbergh parece lejos de detenerse, su futuro aún apartado de disolverse en los Hamptons, en Florida o en donde demonios vaya a ser que se quiera jubilar este hombre. Por eso, cuando aún nos estamos recuperando del reciente mazazo de Contagio, el director de Traffic parece haber inyectado otro nuevo chute de revitalizador a su florido, ecléctico y caleidoscópico catálogo personal, tan rico en texturas, tonos y estilos como desprejuiciado en ambiciones comerciales y populistas. Ahora, superada ya la crisis del hipotético mesianismo indie, Steven Soderbergh parece haber venido simplemente a ser él mismo y con ello sola y únicamente a pasárselo bien.

Y, claro está, a hacérnoslo pasar igual a nosotros sin para ello tener que hipotecar nuestra cordura cinéfila. ¿Que a Indomable (Haywire) se la puede recibir como un altivo ejercicio de estilo de intenciones arties y resultados baldíos? Bueno, depende de la acritud, muy lícita, del espectador para con un tipo cuyos envites populares siempre han estado barnizados de una especie de esnobismo cool.

Pero si somos sinceros con nosotros mismos al final del día, debemos aceptar que lo que nos ofrece Soderbergh es un petardazo cinético de adrenalina hiperadictivo, y puramente catalítico. Y claro, esa sinceridad nos debería llevar a aceptar cualquier tipo de espectáculo («inteligente» o «bastardo» -importante el entrecomillado-) como una muestra legítima de action movie visceral, provenga de Soderbergh, Mann o Greengrass tanto como de Michael Bay o Sylvester Stallone. En otras palabras, encumbrar Haywire sólo por tener modos independientes y trazas de ser el nuevo capricho de quien es la niña de los ojos de legiones de postmodernos a lo mejor puede mosquear a más de uno: esto es lo de siempre, precioso contenido y mismo continente. Haywire no cuenta casi nada, porque lo único que se limita es a trenzar en un guión esquemático -y mediante una estructura fija, repetitiva- secuencias de intriga engarzándolas con momentos de pura acción muscular. Aun la discontinuidad y los saltos temporales, el argumento se percibe como una especie de montaña rusa perfectamente medida en la que a un remanso en linea recta le sigue un loop inverosímil, y vuelta al remanso. Estrofa-estribillo.

¿Así que no cuenta nada? No en términos absolutos. No mucho más de lo que podía contar cualquier película de espionaje del James Bond de Connery, cualquier macguffin de Hitchcock, concretamente el de Con la muerte en los talones, ni tampoco cualquier thriller urbano o político de los años setenta. No, repito, en términos absolutos. Luego uno podrá ramificar sus propuestas temáticas y alcanzar recodos inquietantes del análisis social, la corrupción que se expande en modo mancha de petróleo y engulle al pobre e indefenso individuo. Pero en esencia, podríamos decir que Haywire es la carrera de una agente secreto, disidente de una organización que parece querer cepillársela en un giro de los acontecimientos hacia lo siniestro: un plan para utilizarla como simple cabeza de turco.

Gina Carano se erige como lógico centro orbital del relato. No tanto la Mallory Kane que interpreta -expeditiva como una heroina tarantiniana- como ella misma, en calidad de actriz y punch ball humano, soberbio trabajo de confusión de los límites de la interpretación. Exluchadora profesional, Carano acomete todas las tareas que se le asignan con incontestable abnegación: del gesto interpretativo a la pura caída, patada o encaje de puñetazo en el rostro. Y se, digamos, autoimbrica con su personaje en un ejercicio de compromiso con resultados ultracarismáticos y abierta querencia por una cierta serie B a lo Charles Bronson (ojo al iconoclasta primer plano con Mallory musitando ese lapidario you better run).

Soderbergh rueda todo esto echando mano de su ágil catálogo de recursos formales, su impecable caligrafía de cámara, su enfoque visual de convencido esteta y su tono de hábil malabarista con lo realista y lo hiperbólico: las piruetas, saltos al vacío (en todos los sentidos), dobles y triples torsiones se sienten reales y se reciben con el dolor y la onda expansiva que propina el boxeador en ciernes al asestar su mejor uppercut a un fiambre colgado de un gancho en un matadero. Por supuesto su opción no está exenta de caprichos formales (esa última pelea cuya «hiperplanificación» sólo se explica con la voluntad autoral más simple y por ello radical: «así lo hago porque así quiero hacerlo») y las costuras de sus propuestas aparecen a simple vista (la opción de montar las secuencias de acción sin ningún tipo de música, simplemente dejando que el sonido diegético haga su trabajo), pero todo ello esconde parte de la gracia.

Una gracia que se diluiría en el mar de la mediocridad snob o la condescendencia manierista de no controlar al milímetro el realizador el tempo y, en esencia, la cualidad lúdica y moderna (en su más juguetona acepción: la de las bandas sonoras que le regala David Holmes) de sus películas más festivas y por ello más divertidas. Sea para mostrar tres atracos monumentales -y de desigual intensidad- perpetrados por once, doce o trece tipos que en su momento parecían monopolizar la etiqueta cool. Sea para perseguir a esta suerte de Sidney Bristow loner correteando por las callejuelas del Raval barcelonés o brincando por los tejados de Dublín.

Olvidémonos de clases, de pedigrís, de coartadas intelectuales. Haywire es puro gozo hedonista. El de Steven Soderbergh y, menos mal, el nuestro.

Clip de Indomable en Barcelona