Crítica de Joe

Quién sabe si alguna vez volverá el David Gordon Green de las paridas disfrutables, la perfecta criatura Apatow, el efectivo manufacturador de soplapolleces geniales (Superfumados) o simplemente, eso, soplapóllicas (Caballeros, princesas y otras bestias). Porque a juzgar por cómo está yendo esta fase de su carrera, parece que el hombre va a querer quedarse una temporada en su estatus de cineasta (más o menos) indie. Al final sus incursiones en la comedia bufa serán eso, una etapa intermedia a sus dos extremos «legítimos»: ese primer tramo en que se descubría como interesante autor independiente con propuestas del nivel de George Washington o Undertow y este otro más reciente que de momento parece integrado por Prince Avalanche y esta Joe que nos ocupa. Y que no deja de ser una especie de reverso tenebroso de la anterior, una nueva epopeya íntima forestal sobre la amistad entre hombres (sí, su eterno tema) y el contacto de esta con la naturaleza más agreste. Una película, esta, en la que como aquella los silencios cobran su propia significación y entran a formar parte del discurso. En la que el espíritu de algo atávico y primitivo recorre las acciones de los personajes. Todo esto está en Joe, solo que presentado de un modo más crudo, más frontal y más violento. Joe pasa a formar parte de esos relatos que dibujan otra América, una que decide enfrentarse a sus propios miedos aunque no sabe cómo tiene que hacerlo.

Joe es un tipo cuyo pasado inmediato pertenece casi íntegramente al presidio. Exconvicto, ha pasado más de los últimos años entre rejas que en libertad. Y cuando está fuera se autorecluye a la humedad forestal de los bosques de Mississippi. Se gana la vida envenenando árboles para la tala y rellena el espacio entre el final de una jornada de trabajo y el principio de la siguiente emborrachándose en el bar e intentando que su existencia no se vaya mucho a la mierda por culpa de sus escarceos con la mala vida, la policía o gente de su propia calaña. Joe es un oscuro rey de la montaña, una figura trágica, un muerto andante en busca de una redención que no cree que jamás pueda llegar… hasta que se le cruza por su camino Gary, un chaval fruto de un hogar desestructurado que casi a diario recibe las palizas de su padre. Entre ambos se establece una relación de mentor-pupilo que pronto deriva hacia otra cosa: una amistad que no pasa por el paternalismo. Un modelo afectivo que deberá ser el único camino para que Gary dé el paso a la edad adulta. Ambos empezarán a compartir momentos y a descubrirse mutuamente, a si mismos y a sus vidas.

Pero Joe no tiene nada de drama amable, ni mucho menos de melodrama sentimental, por más que una cierta emotividad recorra todas las decisiones que los dos protagonistas toman en función del otro. Al contrario, estamos ante una historia negruzca, rasposa, marcada opor la violencia. Un southern gothic crudo, violento, descarnado, pero no exento de una cierta tendencia hacia la estilización, quizá mayor que una de sus más evidentes conexiones, aquella apabullante Mud, con la que además comparte protagonista infantil (Tye Sheridan). Gordon Green plantea un ambiente sórdido, hostil, habitado por borrachos, cazadores que cuelgan la bandera confederada en sus porches, exconvictos que se pasean con perros con el hocico manchado de sangre y leñadores que conducen rancheras con olor a azufre y estiércol. Pero no precipita la acción, sino que se mantiene en un mood en ocasiones casi narcótico. Hay abundantes momentos en la película en los que la cámara simplemente planea lentamente sobre los espacios, impidiendo que la trama avance, taponando las acciones, que se mantienen a la espera para empezar a ocurrir. Sin embargo lejos de suponer ello la recreación en una contemplación hueca, y con la música atmosférica aumentando los niveles de tensión, esas pausas se convierten en un elemento narrativo más. Joe se estatiza, sí, pero ello enriquece el mensaje.

La película se encuentra a medio camino del western existencial, el terror rural y el puro drama familiar y para terminar de disipar cualquier sospecha encuentra en sus dos protagonistas el definitivo bastión sobre el cual afianzarse y hundir sus cimientos temáticos y humanos bien profundos en el suelo: Sheridan apunta a fuerza de la naturaleza y Cage parece más centrado que en los últimos tres o cuatro siglos, y cuando Cage se centra la tierra puede temblar. Su Joe, autodestructivo, atormentado, minado por rencores y vagando sin un objetivo fijo en la vida más que la mentada redención, se convierte en uno de esos personajes antiheroicos de los que la literatura, alta y baja, el cine y, claro, la leyenda, se ha ido nutriendo durante todos estos años. Con películas como esta, todo el poder simbólico y la pervivencia de semejante figura están totalmente asegurados. Bárbara.

8/10