Crítica de La distancia

La distancia es una de esas películas con las que lo más fácil es enfadarse. Rechazo absoluto e inmediato por parte de la gran mayoría de espectadores, y santas pascuas. Y no digo que no tengan razón, ojo. Sin embargo, el error reside en quedarse con la primera reacción en caliente, en lugar de dejarla reposar unas horas para tratar de dilucidar, ya en frío, si se ha asistido a una gran broma de enfado más que justificado, o si por el contrario el director del festival Sónar, Sergio Caballero, ha intentado cosas con su película que, dándole alguna vuelta, puedan llevar a un cómputo cuanto menos moderadamente satisfactorio. Es muy difícil, de verdad. Primero, porque su propio responsable afirma, cuando habla de ella, que no es cuestión de pensar demasiado, sino más bien de dejarse llevar durante el visionado de un film que tilda sin problemas de sencillo; y razón no le falta, pues esto es simple y llanamente un heist film con todas las de la ley, canónico a más no poder y sin margen a complicaciones: empieza con la asignación de una misión al equipo de profesionales de turno, y se sigue a dicho equipo desde la planificación a la conclusión del atraco. Demasiado sencillo todo. Pero (segundo) ese todo se reviste de un surrealismo exacerbado y de un manierismo que casi redefine el concepto en sí. Por lo que o bien se toma como un ejercicio de estilo, o bien como un relamido intento de epatar, pedante y hueco a partes iguales; ganas de complicar las cosas porque sí. ¿Qué opción se lleva el gato el agua?

Ni idea. Pero francamente, siempre es de agradecer que tal y como está la cosa por estos lares, salga una especie de película-talibán que arremeta contra el espectador (¿espectador medio, que decía David Simon?) y le imponga semejantes pruebas. Por supuesto que La distancia tiene un fuerte componente de arrogancia, sólo hay que ver ese primer bloque suyo tan claramente deudor de Tarkovsky, con esa fotografía parduzca, el idioma (lo poco que se habla) ruso y los escenarios, al menos en teoría, ídem; y la anteposición de las formas por encima del argumento da como resultado una cinta de ritmo asincopado hasta decir basta. Máxime en un primer bloque sumamente contemplativo, indicativo del carácter hermético que Caballero le quiere imprimir a su ópera prima por más que conforme progrese, se haga un pelo más accesible. Y es que todo su discurso formal (que se mantiene) permite compartir parte de su protagonismo con un universo cada vez más bizarro, y por tanto mínimamente más atractivo, en el que se va sumiendo al espectador mientras se revelan las peculiaridades del grupo de protagonistas. Risible si no se entra en el juego, estimulante si se acepta el reto.

Entonces, La distancia es tanto Tarkovsky como Lynch; tanto un sketch alargado de Muchachada Nui como una road movie con personajes sacados de un freak show en busca del clásico macguffin. Algo extraño, bastardo, grotesco. Y con pinceladas que pueden tanto definirse de hilarantes como tildarse de desagradables y gratuitas. La puerta para la irritabilidad sigue abierta de par en par y las disertaciones vistas en la sala de proyección del pasado festival de Sitges no hacen sino confirmar el buen puñado de espectadores que de seguro crucen el umbral. Y es que de lo lento se pasa a lo ridículo, según ese prisma. Pero quién sabe, a poco que se aplique cierto empeño, las sensaciones pueden ser bien distintas. Por aquí optamos por ello, y nos topamos con una película seguramente pretenciosa, pero también arriesgada, refrescante, atípica, e incluso adictiva. Tanto es así que van pasando los días, y La distancia perdura cual rara avis en nuestro recuerdo allí donde otras ya han desaparecido irremediablemente. Quizá sea una broma, sí; pero tiene su gracia.
7/10