Crítica de Rec 3: Génesis

Estoy absolutamente convencido de que no soy el único que se deja en el maletero del coche una bolsa de Adidas con una motosierra, un hacha de mano, un Black and Decker y un cuchillo carnicero cada vez que acude a una boda castiza. Que la cosa, ya de por sí, da mucho canguelo. Que el pifostio mercantil-sentimental suele ser de aúpa y la gente termina haciendo cosas muy raras. ¿O es que en circunstancias normales os iríais a echar un mus con el tíoabuelo viejuno alcoholizado, unas copas con la panda de mongoloides «amigos del novio» o un rato de calceta con la brujil madre de la novia? Pues ya sabemos cómo va todo eso cuando se suma al universo atrezzístico habitual: corbatas en la cabeza, Paquito el Chocolatero, tarta cortada con mandoble renacentista, puro y peladillas, zombis, servilletas al aire, que se besen, de tornillo.

O sea, pura fobia cañí que le sirve como marco casposo a un Paco Plaza que coge la antorcha en solitario, se ventila él solito una (especie de) precuela de Rec y, claro, barre para casa.

Que los preceptos son los que son y esto se prometía una nueva pirueta respecto a la saga zombi hispana para el XXI por antonomasia: empieza ciñéndose al formato (sólo imágenes «reales») y aplica bulldozer a ese subpanorama audiovisual de generación espontánea en el que champiñones con cámara brotan en cuanto alguien dice «nos casamos». Y cuando más o menos se ha cargado -figuradamente- a todo el mundo -familiares y amigos, pero especialmente los abyectos montadores de «vídeos de boda»- entonces finiquita el número, da un giro a su opción estilística y, muy consciente de que el chiste no se puede alargar más, empieza otra peli distinta. Una ficción que no debería serlo: el realizador desplaza la credibilidad del espectador desde la excusa ya insostenible del found footage a la omnipresencia de la cámara en el cine tradicional. En otras palabras, se convierte en una película narrativamente «convencional», pero sigue invitando a la reflexión sobre el punto de vista y el posicionamiento autoral ya desde el primer momento en que la película hace esa «transición»: un plano del piloto rojo de una de las cámaras domésticas apagándose, muriéndose.

Y a partir de aquí, de verdad, mayhem.

Gran circo de siete pistas en forma de survival de patatas con cebolla que ametralla al respetable con homenajes implícitos, explícitos, conscientes o preocupantemente inconscientes. De Romero (duh), a Terroríficamente muertos. De Berlanga a Danny Boyle. Del primer Peter Jackson a Lucio Fulci a Chiquito de la Calzada, ni el actual Álex de la Iglesia habría amalgamado referentes e ideas propias con tal nivel de sofisticación y sin que la disolución terminara precipitada y con la mierda condensada en el culo del vaso.

Un trallazo negruzco, de (pocos) ramalazos de gore festivalero, un chiste de lepe con casquería tan gracioso como tu colega abriéndose una brecha en la frente contra una farola y tan jodido como comprobar que le mana sangre a chorrazo. De humor salvaje, sutil o grosero, garbancero y malparido, un ejercicio de carga-contra-todo lo que se mueva, y lo que agonice también: desde esos iluminados del cine (una de cada dos expresiones del repertorio es «cinéma verité«) hasta los amigotes que sólo quieren saltar de boda en boda y en esta ya sí que follo porque me toca. Desde la fauna profesional del bodorriamen (camareros, fotógrafos) hasta los tiparracos de la SGAE, libretita moleskine en mano (en serio). Pasando por una profanación entre lo nostrat y lo emprenyat para con los iconos populares (Sant Jordi revisitado) y un ahí os quedáis hacia unas ciertas burguesías catalana y valenciana. Pero ante todo, Rec 3 se muestra punki en su salvaje carga contra sí misma: en todo esto hay un rizo del rizo, un jocoso seppuku en forma de ironía malalechosa para con los preceptos de la propia saga, y de insana autoparodia. Es cierto, Koldo, «¿quién coño sigue grabando en una situación así?».

Dicho lo cual, qué narices importa el dichoso génesis (aviso: puede provocar alergias en susceptibles) sabiendo que todo esto va a terminar en apocalipsis. Qué demonios importa la originalidad si esto es condenadamente divertido y anatómicamente didáctico. Y si Paco Plaza cuando quiere dirige como Satanás, se inventa encadenados de set pieces tan diabólicos como el que empieza en los túneles, pasa a la cocina y termina en el patio. Y qué leches nos va a importar la salud del cine español cuando hay alguien que demuestra que aún lo entiende como un medio en el que reivindicar la gamberrada deluxe, el puro desmelene genérico y que logra convertir a Leticia Dolera en un auténtico icono: con la cola del Pronovias arrancada de cuajo, el liguero rojo al aire, el rimel corrido y la motosierra en mano.

«Este es mi día». Pues os vais a joder, malditos zampasesos babeantes, porque eso es justo lo que es. Su día.

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