Crítica de Sólo ellos

«Sólo ellos» (horrible traducción de un título original que tampoco se queda corto: «The Boys Are Back») es una nueva muestra de lo condenadamente aburrido y plano que puede ser el cine que se saca de ese cajón llamado «reconstrucción de familia tras la muerte de uno de sus miembros». Sí es cierto que en ocasiones el género depara agradables sorpresas que terminan convertidas en películas emotivas e intensas, acertadas en sus descripciones y brillantes en sus planteamientos. La italiana «La habitación del hijo», es un buen ejemplo de ello.
No es el caso.
Lo nuevo del australiano Scott Hicks, director de «Shine», se basa en una experiencia personal del periodista deportivo Simon Carr para plantear la situación de Joe Warr, recién viudo y a cargo de un hijo pequeño. Mientras intenta sobreponerse a la muerte de su segunda esposa, Carr acoge además durante unos días a otro hijo, éste fruto de su primer matrimonio, mientras malabarea para combinárselo todo con un trabajo exigente como corresponsal de deportes.

Lo que puede parecer un punto de partida válido termina convertido, como era de prever, en una sosez de proporciones cósmicas, tan correcta formalmente como anodina en su fondo, en la que, de acuerdo, brilla por encima de todo un más que correcto Clive Owen. La sospecha sobreviene: el actor inglés termina por convertir la ocasión en un vehículo de propio lucimiento. Cuidado, una estrategia totalmente válida de por sí que sin embargo debería haberse visto completada por un «algo más» para no quedar coja y superflua.

Y un «algo más» que debería ser, nada, futesas: algo así como una mínima intensidad dramática. Bien, Hicks evita deliberadamente el lagrimón de telenovela, pero lleva al producto a un terreno más irritante si cabe: el de la amabilidad de los planteamientos empapados de una tristeza en voz baja pretendidamente sensible. Busca que el drama vaya calando en nosotros, pero no nos da nada a lo que agarrarnos para que eso ocurra: la sensación de aburrimiento, de falta de chicha dramática es constante, y la sensación de «todo esto me importa un carajo» demasiado presente.
Pero es que con una historia como la que se nos plantea, la cosa tampoco es fácil. Este cuento de hombres que tienen que aprender a valerse por sí mismos, patanes faltos de cualquier apoyo femenino, ha sido contada hasta la saciedad, y la mayoría de veces de la misma forma: las apariciones esporádicas de la madre muerta parecen ya un peaje obligatorio por el que pasar, y su manera de presentarlas ante el espectador es la utilizada una y mil veces en un recurso dramático que lleva ya varias películas seco. O sea, juguemos con los distintos puntos de vista para mostrar en sucesivos planos cómo el protagonista charla con la mujer cuando en realidad está hablando solo. No cuela ya.

Un desarrollo dramático en el nudo de la historia que no va a ningún lado (el cerdil estilo de vida de Warr e hijos) más una serie de eventos de transcurso tan azaroso como absurdo (el montaje en paralelo de la pelea en el bar y la invasión de la casa) y una conclusión en la que todo termina arreglándose casi por arte de magia terminan por redondear el conjunto.
Un conjunto del que se pueden extraer, eso sí, loables intenciones. El mensaje de todo ello es optimista, mirando hacia aquello de «no hay montaña suficientemente alta». Y que a veces del caos más absoluto puede terminar floreciendo una cierta harmonía y equilibrio. Bah, que ese equilibrio en realidad sea precario y fácilmente desmoronable no viene muy a cuento, la verdad.
La labor de Hicks, por otro lado, se concreta en una opción estética con los objetivos muy claros, que no son otros que seguir trabajando por la sensibilidad, construyendo ese clima emocional sin estridencias. Así que ale, a dirigir como si esto fuera un spot de All Bran (falta una voz cantando en susurros, pero todo lo demás está: luz suave incidiendo sobre la lente, puestas de sol, desenfoques premeditados, etcétera), y a escoger una banda sonora adecuada que pasa por ser una suerte de grandes éxitos de Sigur Rós. Así que los alérgicos al grupo islandés y a la sensibilidad para las masas tipo Carla Bruni van a tenerlo de lo más crudo.

Así pues, con el pastelómetro al límite de la alarma y el poco interés que puede despertar todo esto, poco queda donde agarrarnos. Y como decía, unas buenas interpretaciones -los dos chavales que acompañan a Owen no lo hacen nada mal- no son suficientes para hacer flotar una pesada nave con tendencia a hundirse en un mar de mediocridad y aburrimiento.
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