Crítica de Tusk

Decía Kevin Smith que dejaba el cine. Luego que dejaba la saga Clerks. Luego que se dedicaría a la televisión. Luego que… En fin, un vendedor de humo por excelencia, que a la postre sólo consigue descubrir una carrera sin rumbo desde hace años, que va dando bandazos conforme el otrora respetado responsable de Mallrats apalea, ciego, géneros y estilos cinematográficos creyéndose capaz de extrapolar su ¿sello? dondequiera que vaya. Claro que sus idas y venidas, las mentiras y sus intentos de supervivencia profesional (me niego a tildarla de artística) tienen cabida gracias a las hordas de fans con que aún cuenta el inefable cineasta, y que ha llevado a cosas como Red State, atentado cinematográfico que coló lo suficiente como para ser aplaudida sin ironía alguna por una buena parte de crítica y público (incluso ganó el premio a la mejor película en Sitges). Fans capaces de acudir al estreno de Tusk con la cara pintada de morsa en honor al argumento que aún desconocen y del que sólo han leído su sinopsis: un loco que secuestra a un joven para convertirlo en una morsa humana. Claro, así, ¿cómo le va a ir mal? ¿Hay algún escenario en que a tales espectadores pueda no gustarles la película? De modo que ya lo tenemos: nueva puñalada al cine de terror, ahora con un engendro que algunos tildan, irrespetuosos, de revisión en clave de humor de El ciempiés humano (como si ésta no tuviera un afinadísimo sentido del humor) mezclado con Misery. Cuando en realidad es una broma de pésimo gusto. Pero hey, es Kevin Smith, voz de una generación de pajilleros y fumetas. Lo que toca es oro y ay de quién le levante la voz. Estamos apañados…

Ciertamente, algo se tuerce cuando el espectador está más pendiente de los añadidos que de la cinta en sí; cuando se aplaude un cameo de chicha y nabo con fervor, la presencia de este u otro actor, o incluso una sorpresa de la que hablaremos más tarde y que en realidad es la estocada definitiva para una película fallida desde el principio y en todos sus aspectos. A injokes pocos ganan a Smith, está claro (lleva explotándolos desde que se le ocurrió colar a Jay y Bob en casi todas sus propuestas). Pero nadie parece acordarse de que lo que importa, sin embargo y por encima de todo, es la calidad de la película como ser único y autosuficiente. Desde este prisma, Tusk es primero una acumulación de chistes descaifenados y desfasados sobre, sorpresa, la rivalidad entre USA y Canadá; después un eterno diálogo sin chispa ni trascendencia entre un joven tirando a gilipollas y un viejo que parece haber perdido la chaveta y le va contando batallitas, empleando flashbacks en blanco y negro para mayor desespero; y después una suerte de paródico homenaje del cine de serie Z añejo, con Basket Case a la cabeza, mezclado con algo de investigación. Bien: el primer bloque sólo pone en evidencia la caducidad ya efectiva de Tusk, pues tras tropecientas temporadas de Cómo conocí a vuestra madre, Padre de familia y South Park, hace tiempo que se dio oficialmente por zanjado el tema de la rivalidad entre países vecinos. Lo segundo demuestra la preocupante falta de chispa de alguien a quien una vez se le reconoció por sus diálogos, y su inoperancia a la hora de buscar agilidad como narrador cinematográfico cuando el libreto le falla. Y lo tercero… lo tercero ya clama al cielo.

Por sí sola, la parte más loca de la película podría haber tenido un pase como cortometraje alargado sin presupuesto. Hay que reconocer que cierto potencial enfermizo sí tiene esa especie de engendro de morsa y ser humano, en especial cuando se relaciona con el humano que lo ha creado. Así, sumando pros y contras, Tusk podía haber quedado como una mala película, un fallido homenaje, una broma que cae en su propia trampa… y santas pascuas. Sin embargo, lo que la hace peor, lo que hace que de inofensivamente mala se convierta en enervantemente insultante, tiene que ver con la ¿estelar aparición? de cierta estrella de Hollywood cuya luz se apagó hace tiempo (¿Dead Man?) y ahora busca sobrevivir a base de más y más maquillaje, más y más disfraces. El único actor de cierto renombre (damos por hecho que nadie salvo fans conoce a Justin Long y Michael Parks) a quien Smith decide rendirle pleitesía otorgándole libertad total para hacer lo que le plazca. Y lo que le place es, claro, saturar de histrionismos hasta la última de sus frases, y qué digo frases, miradas y silencios. Gracias a él, el ya de por sí mortecino ritmo del film ya no se detiene, es que directamente desaparece: lo indecible dura la escena en la que, sentado en un bar, el detective en cuestión explica de nuevo toda la película, flashbacks incluidos, sin aportar novedad alguna para el espectador, ya desesperado a esas alturas. Cuando se llega al clímax, uno ya lleva tiempo pegado al WhatsApp, deseoso por salir escopeteado de la sala.

Tusk es mala, es muy mala, y lo es porque quien la ha parido se cree demasiado bueno. Tanto, que incluso parece autodefinirse como el nuevo Quentin Tarantino ya sea en calidad de erudito del diálogo, como rescatador de viejas glorias… con la diferencia de que sus diálogos son pura basura, y a quien recupera es a Haley Joel Osment. Dice Smith que gracias a la grandísima acogida entre productores y demás, este desastre ayudará a financiar Clerks III (ya sabéis: la que dijo que jamás haría). Bien, que así sea: por lo que más quieras, vuélvete a disfrazar de Bob, reúnete con Jay y queda con los habituales de tus películas para hacer las bromas que tanto gustan a tus fans. Pero deja de meter tus narices en otros géneros en los que una y otra vez demuestras tu total inoperancia. Lo de Tusk ya es directamente denunciable.
1/10