Crítica de Villa Amalia

A veces se da la circunstancia feliz de que el trabajo de un o una intérprete termina embelleciendo y haciendo buena una película aparentemente más bien endeble. En otras ocasiones ocurre a la inversa, que una película es tan buena que llega a mejorar una actuación que de por sí habría sido mediocre. Pero claro, ya es lo más cuando un actor se apodera de una película ya en estado de gracia, dándose una de aquellas excepcionales situaciones en que ambos, intérprete y película, se hacen inseparables enriqueciéndose mutuamente.

Justo esto es lo que pasa en «Villa Amalia». Que un estupendo punto de partida, el de la aventura de una mujer a la fuga que ideó el escritor Pascal Quignard, se apodera de la actriz protagonista, una maravillosa -pues menuda sorpresa- Isabelle Huppert.

Así, la francesa termina transmutada en Ann, una mujer de mediana edad que, tras descubrir que su marido (Xavier Beauvois) le es infiel, y casi a la vez rescatar una amistad perdida en la memoria de su infancia (Jean-Hugues Anglade), decide dar puerta a todo y largarse de su propia vida. Y con esas estamos en «Villa Amalia», en el auténtico proceso de desvinculación de la propia identidad. Ann descubre que las vías principales también tienen senderos alternativos, y que puede mandar a la mierda a un marido por el que apenas siente ya nada y a una vida rica en monotonía. Y no sólo. Descubre que tomar las riendas depende de ella misma, y que puede ser capaz de terminar con una carrera musical que se preveía exitosa, de despojarse de sus pertenencias materiales, cortar las líneas telefónicas, invisibilizarse de su entorno inmediato y, finalmente, borrarse del mapa. Irse a Dios sabe dónde para nunca más ser encontrada. Porque sí. Porque ella lo vale.

Ser otra persona. Un proceso que requiere de su tiempo, y que el realizador, Benoît Jacquot, transmite con una sabiduría admirable. Su opción es permitir que el propio ritmo de los hechos tome el control. ¿Que hay que dejar que la realidad transpire? Jacquot evita toda prisa y planifica con parsimonia, con aire corriendo entre los planos. ¿Que los acontecimientos se precipitan? Pues se cortan las escenas, aunque se prevea un momento climático (Ann, en el interior de su coche, a punto de «explotar» definitivamente), se tira de la elipsis temporal, siempre tan elegante cuando se sabe utilizar, o bien se planifica una secuencia de montaje tan atropellada como bien planificada.
Lo he contado un poco al revés. Porque la vida de Ann se precipita en espirales descendentes durante la primera mitad de la película. Es ahí cuando Jacquot juega más con los ritmos, con las rupturas, e incluso con un cierto extrañamiento: en medio de una realización serena, sobria y a baja voz, de vez en cuando se nos cuela alguna secuencia que, música mediante, invita -vale, sólo «invita»- al espectador a pensar en una especie de thriller. Al fin y al cabo, lo de Ann es una «fuga imposible» ¿no?
Pero con la segunda parte de la película llega un momento en que Ann logra desprenderse de su última atadura y tomar un tren a-donde-sea. A final, «donde-sea» es una isla perdida de Italia, viviendo al lado de una anciana autodenominada Amalia. Allí la libertad toma forma de espectaculares vistas desde acantilados, puestas de sol en soledad y grillos nocturnos. El ritmo se pone moroso, contemplativo, y la planificación más explicativa, adecuándose a la realidad de unos paisajes de esos que han estado ahí aproximadamente desde siempre.
En ese punto, la historia toma una dimensión mucho más sensorial, buscando la evocación por la belleza del paisaje o por el sonido de la brisa, como en aquellos «pequeños placeres» de los que hablaba Philippe Delerm, con la sensación de independencia casi juvenil que transmitía Jiro Taniguchi en «El caminante».

Y es justo en esos parajes donde Ann consuma su definitivo renacimiento. Pierde la consciencia en medio del mar y es rescatada de las aguas por una pareja de jóvenes italianos. Que no se nos muestre en ningún momento la cara de él presagia un último giro en la búsqueda interior de Ann de esa nueva persona, que tampoco quisiera reventaros.
Al final nada resulta ser tan radical (sigo sin entrar en detalles), y de todo se puede terminar extrayendo una visión algo agria, no tengo yo muy claro si muestra de solidaridad del director hacia su personaje y la definitiva independencia de la mujer, así, en general. Sea como sea, un objetivo aún tristemente lejano.

Me permito una sugerencia final: a quien le apetezca, puede dar continuación temática a «Villa Amalia» haciéndose con «Lúlú, mujer desnuda», aventura en tres partes en formato cómic escrita por Étienne Davodeau que, hacedme caso, es una maravilla. Más o menos como esta nuestra «Villa Amalia», vamos.

8’5/10